Le printemps est bien là

Renouveau 

Le printemps maladif a chassé tristement 

L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide, 

Et, dans mon être à qui le sang morne préside 

L’impuissance s’étire en un long bâillement.

 Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne 

Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un vieux tombeau 

Et triste, j’erre après un rêve vague et beau, 

Par les champs où la sève immense se pavane 

 Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las, 

Et creusant de ma face une fosse à mon rêve, 

Mordant la terre chaude où poussent les lilas, 

 J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève… – 

Cependant l’Azur rit sur la haie et l’éveil 

De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil. 

 Stéphane Mallarmé